Люди удивляются, когда обнаруживают, что я родилась не в Орле. Когда-то из-за этого я крепко получала по шее: "деревенская" же. Спасибо, научилась давать крепкой сдачи. Нет худа без добра :-) Но не об этом...

Городок маленький. Все всех знают. И если десять лет назад на меня смотрели как на "достойную внучку своих бабушки и дедушки" (бабуля и дедуня были учителями и уважаемыми людьми), то сейчас половина проходит мимо с равнодушным таблом - не узнают попросту. А если узнают - смотрят, как на умалишенную: без макияжа (который у местных напоминает боевой раскрас индейца), каблуков (плевать, что дорога раздолбана вкрай - у самых мажористых барышень есть кавалеры на мотоциклах или машинках), с короткой стрижкой. Ах да, ещё я не ношу нормальных для местных мини-юбок и декольте.

Но... То, что случилось с моим домом, его упадок за последний десяток лет - это меня просто морально подкосило. Вышло так, что именно он стал мне домом детства - не наша квартира, не старенький дом на Рабоче-Крестьянской улице, а именно он, кирпичный домик в форме буквы "Г", с огородом, сараюшкой, гаражом... Он строился именно для меня, чтобы я провела там свою счастливую жизнь. Я ведь помню, как там все было, когда я была нормальным (правда, сильно драчливым) ребенком. У меня были и мать, и отец (потом, когда он уехал, меня дразнили за это и даже били господибожетымой, за что ж меня только не били), собака Алиот, полный огород вкусных овощей. Я была счастлива. В этом доме я играла на пианино, - как оказалось, последний раз: потом у меня не было своего инструмента - играла в своих кукол, ела мамины торты, читала её же книжки, бывала наказанной и грустной или веселой и счастливой. Там я заснула в шкафу, когда родители в пылу ссоры кричали друг на друга: я забралась туда от испуга, стянула шубу, чтобы меньше их слышать - и заснула в шубе, в слезах. Мама потом здорово испугалась, что меня потеряла. Там мы слушали джаз; там сзади сарая жил мой Али, Алиот. Он был афганской борзой - и ему здорово не повезло с моими родителями; безответственный папаша никогда о нем особо и не пекся, а у мамы слишком рано родилась я, на него забили. Он похоронен в лесочке, рядом с домом. Второй мой пес тоже жил там - и, волею судеб, тоже не уехал оттуда. Моя Нюсечка, пекинеска. Слепая. Отец привез её, как прощальный подарок. Однажды она вышла на крыльцо, где были расставлены на полив все мамины кактусы и упала на них... Бедняжка. Мама не смогла её забрать оттуда - она была сначала поручена бабушке, а ею потом отдана какой-то соседке. Приехав на лето, я пришла за ней. ОНА МЕНЯ УЗНАЛА. Спустя год - она узнала меня. Радовалась, виляла хвостом. А я, бездушная я, оставила её там. Второго раза она не вынесла.

Я рада, что мои бабуля и дедуня уедут оттуда. Там действительно очень негативно и... Я больше туда не вернусь. Я больше не увижу этого города. Хотя, не отрицаю, что я, конечно, съезжу туда в сентябре. Никому не скажу, съезжу тайком. Но я уже не зайду в свой дом. Странно: так вышло, что я переезжала дважды, три дома были мной покинуты - но этот дался мне труднее всех. Конечно, это ерунда и не стоит внимания - для всех. Но для меня - это важно.

P.S. Нашла фотоальбом, который дарила бабуле и дедуне в пять лет, приехав с моря: там много моих детских фото (кстати, пришла к выводу, что история с Гадким Утенком иногда случается и наоборот: я была красивой малышкой, а стала кем стала), но там есть и фото нашего огромного семейства десятилетней давности. Молодые дедуня с бабулей, мама с тетушкой - ВСЕ молодые. Вот какая интересная штука: я все это помню, помню все ситуации, в которых сделаны фото - и не могу поверить, что они были сделаны 10 (!) лет назад. Так вот, пришла я к маме - спросить, можно ли его забрать себе: я боялась, что его просто выбросит бабушка в беспамятстве. Оказалось, она смотрит их каждый день. Не знаю, почему, но это так тронуло меня... Я не хочу доживать до старости. Смотреть фотографии - и подспудно вспоминать свою молодость, будучи уже не в силах этого вернуть - это меня пугает.

P.P.S. А ещё мой дедушка офигенно готовит. А жарит картошку - так вообще лучше всех.